En attendant qu’on cueille
la douce primevère


La feuille qui jaunit
Sous l’arbre décharné,
Cette feuille a souri
En pensant à l’été,
Quand là sous son ombrage
Des amants qui s’aimaient,
Leurs corps étaient en nage
D’amour trop consommé.

Cette feuille à présent
Couchée sur leur litière,
Cette feuille rêvant
De leurs amours d’hier,
Maintenait la chaleur
Au pied de ce grand fût,
Des moments de bonheur
Mais qui ne seront plus.

La mousse a disparue
Maintenant sous la terre
Et son tapis qui fut
La plus douce litière,
Repose sous la feuille
A l’abri de l’hiver,
Attendant là qu’on cueille
La douce primevère.


Chibani