Il fait parler le chat, c'est bien plus rigolo.!
Il fait parler l'oiseau et pourtant il sifflotte,
Il fait danser la rose et le coquelicot,
Il fait le maestro et puis le Don Quichotte.!

Pour trouver une rime,il biaise sans fin,
Il invente des mots, pour vous faire sourire,
Il veut que son poème,nourrisse votre faim
Et s'il est de guingois,il aime vous voir rire.!

Il s'éveille la nuit.Sa muse est déjà là;
Impatient il écrit,souvent un euphémisme:
Il donne au noir dessein.la couleur chocolat
Et sucre tout le fiel, avec moulte lyrisme

Mais quand sa main écrit, il parle avec son coeur
Et s'il dit Grand Amour,c'est qu'il est dans son âme,
Avec amour-toujours,c'est parfois une erreur
..A quelques gros chagrins, bien souvent il se pâme..

Il sait crier le sort de tous ces pauvres gens,
Et parler de leursyeux,noyés dans la tristesse,
Il sait montrer sans peur,la parade des grands
Qui sur leur piedestal, osent parler detresse.!

Il nous raconte tout :l'avenir et l'enfant,
Les merveilles des jours :le soleil la nature,
Cet arbre centenaire,où vient chanter le vent,
Cette source la bas, où coule l'onde pure...

Le poète a toujours, des fleurs au bout des doigts,
Sa plume à l'encrier,vient puiser quelques charmes,
Alors il s'applique, dans un acte de foi,
Pour nous chanter la vie..ses bonheurs..et ses larmes..