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L'encre de mon amour deviendrait invisible
Si dans le jardin clos plus un mot ne fleurit,
Mon écrit seul voyage pour atteindre sa cible,
Je ne puis condamner ce dont je me nourris.

Mon encrier se vide, diffusant la magie,
Quand les maux de mon coeur deviennent pathétiques,
Le mot se met en marche, enjolivant la vie,
Le livre du bonheur se fait acrobatique.

Quand mon corps sera froid comme navire au port,
Semblable à la maison aux contrevents fermés
L'encre des jours heureux se figera alors
Sous un givre glacé...-Vous que j'ai tant aimé.