Comme les cieux tardaient à s'ouvrir, j'attendais
Patient de savoir ce que serait dimanche.
Les ors de nuit brillaient, amas d'étoiles blanches;
Ah! demain! les bains de lune dans les bois frais..

De l'astre nuptial, déclinant de son dôme,
Un songe s'en allait au manoir du Bouvier..
Là-bas, un chemin blond, se courbant en colliers,
Offrait ses flancs de deuil, teinté du sang de pomme.

O Muse! on écoutait la flute du pic-vert
A l'ombre d'un étang où ramaient des colverts.
Un lapin argenté fuyait vers la pénombre!

En s'embrasant, Phébus blêmissait les maisons;
Emporté de plein gré dans la trame des nombres,
Je vidais dans mon coeur la fuite des saisons..

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Je crois qu'il n'y ait eu guère d'auteurs qui aient été contents de leur siècle. Vauvenargues.