Il existe un endroit
Au bout de mes pas,
Une île déserte en moi
Que tu ne connais pas.
 
Son silence parle en moi,
Au fil de mes pas,
Comme le vent parle des fois
Aux blés mûrs, tout bas.
 
Sa tristesse, comme une brise
Tiède sur mes pommettes,
Couvre mon coeur de bises
Aigres-douces, surettes.
 
Ses fruits imaginaires,
Juteux et sucrés
M'abreuvent quand le désert
Envahit les prés.
 
La solitude m'étreint
Au bout du chemin
De ses sûrs bras d'airain ;
Elle nourrit ma faim.