Une maladie étrange,
Soudain l'avait frappée,
Et nous reprit cet ange,
D’une dizaine d'années.

Et sur ce petit corps,
Tout couvert de fleurs,
Elle était pure encore,
Y versâmes nos pleurs.

Oh ! Divine fraîcheur,
Dans sa robe blanche,
Tu as peiné nos cœurs,
Petite Marie-blanche.

Et nos yeux s'apaisant,
Ont vu cet ange léger,
S'élever tout doucement,
Là, d'où il était tombé.

De Martine Rousseau
Extrait du 4 èm recueil
"La clé des champs"