D’une époque lointaine,
Quelques images me reviennent.
Dans ma terre natale, vivait une boulangère.
Une femme à tout faire, brave et fière.
Je passais tôt le matin,
Admiratif, je la regardais préparer le pain.
Assise devant son four bâti en voûte,
Le pain était déjà en route.
Un four de terre crue, à l’ancienne,
Je regardais ses tours de main, magicienne.
Elle seule détenait le secret de la farine,
Des règles du pétrissage, des proportions,
Et surtout de la cuisson.
Elle retroussait toutes ses manches.
Pour rajouter les fagots de branches.
Elle tournait le racloir dans la braise,
Pour que les flammes s’embrasent.
Elle enfournait le pain au fond du four,
Et d’un petit coup sec,
Retirait la pelle et retournait au labour.
Le privilège que j’avais de cette journée,
Était de goûter à la première fournée.
De ce temps-là, je n’ai jamais rien oublié.
De la pâte pétrie et du pain cuit.
De ses secrets, elle ne m’a jamais rien livré !

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