Dans ma quête, pour le triste sire, d'un fossoyeur
Je découvre, un jour, que je l'ai sous la main
Une feuille de papier en guise de suaire
Une plume, une pelle et de l'encre, la terre.

Quand enterrer le passé devient un bonheur
C'est par des vers que je cerne les lendemains
De l'empire des sens qui ne jure plus jamais
Que par l'assurance d'une passion débridée.

Comme bridés ne seront plus mes coups de canif
Parfois portés au portrait de cet autre moi
Qui se drape dans la morgue du subconscient
Puant si fort mes mea-culpa moribonds.

Je rebondirai sur ma peau d'écorché vif
Vieillissant mais prometteur de riches émois
Une feuille de papier pour coucher mes rêves
Une plume, mon coeur et de l'encre, ma sève.
A.Alloun