Dans son journal flambant neuf de marbre blanc
Toutes lespages reliées à leur port d'attache
Chaque fois qu'il le désirait
Il glissait sa plume mouillée d'encre
Se mettait à écrire sur le front
Le présent de ce qu'il vivait
Le front imprimé d'un certain rituel ind'oùiste
Il aimait les atmosphères, ses néomondes
Atmos n'avait-il pas un air de grec ?
Un grécho où il fallait être vue pour réceptionner son "raumain "
Il fallait que son texte soit bon pour racoler un maximum de lecteurs
Ne jamais laissé une feuille partir à la dérive
Bien triste un avion , un bateau sans destinations
Tout texte devait avoir ses lecteurs
Les lettres représentaient le "décerné"
Des dés jetés
Puis ce qu'il écrivait ,le ditcerné
La lecture du sort qui était réservé
Il aimait à écrire recto verso
La page tournée et son texte précédent en filigrane
Quand le journal se ferme , l'incertitude règne à nouveau
Pas de texte dans le noir , que des pages vierges
Quand son journal n'avait plus de feuilles
Tout ce qui lui restait qu'une couverture
Comme quelqu'un qui a tout perdu et s'enveloppe pour ne pas prendre froid
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