J'aime les lichens sur les rideaux muets, les chambres de prêches, ton regard sourd et nos échanges vermeils.
J'aime les cendres aux lieds mêlées, les orgues de pluie et les voiles de fumée.
Au loin, le phare veille.
Ce frisson d'aventure, c'était l'arôme insoupçonnée.
- Veillée de l'enfant à sa fenêtre, attentif au vent glissant dans le lierre, à la pluie sur la croisée.
Maintenant que la pierre a tout repris, plus aucun souffle n'agite nos rideaux, les lamaciées ne bruissent plus à la fenêtre, la moiteur ne vague plus sur nos rivages.
Le fleuve peine à charier son récit.
Une goutte du sang raffiné nous rappelle toutes celles qui ont coulées,
- entre les lignes du lierre, entre les plis de la peau.
L'éclair du matin ne rencontrera jamais l'étoile du soir.
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