Il ferraille avec les mots
Don Quichotte du dico,
Son stylo chimère
Pourfend l’éphémère.
On le retrouve au bar des habitudes
Les soirs de grands vents et d’incertitude
Dans les verres il déguste la rime
Celle qui l’attire vers l’abîme
Tandis qu’une césure
Ravive la blessure
Son regard se trouble au sonnet
Il trébuche de son tabouret.
L’alcool éveille ses rêves
Lorsque la nuit s’achève,
Son ombre est vacillante
Dans les rues qu’il hante.
Alors se dessine la trame
Du drame
Au petit jour
D’un quatrain le contour
Que le poète
D’un coup de baguette
Transforme en poésie
Douce ambroisie
Ou son néant
Devient plain-chant !
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