Il est mort le soleil...
Le poète est parti, nous privant de sa verve,
Alors que l’esplanade espérait son discours.
Selon lui l’horizon, aux nébuleux contours,
Refusait de s’ouvrir sans poser de réserve.
L’énorme déception, qui nuit car elle énerve,
L’avait pris de plein fouet sans permettre un recours.
Et pourtant son allant aux doux airs de velours
Lui donnait du charisme et talent qu’on observe.
Empreint d’humanité qui le montrait affable
Il savait s’accomplir aux plaisirs de la table
Mais surtout partager ses sapides repas.
Pareil à l’escargot se mettant en coquille,
Et ses cornes rentrant pour qu’on ne les torpille,
Il demeura tapi, simulant le trépas.
Aux rayons de la lune et sans faire de bruit
On le verra peut-être au seul cri de la nuit
Lorsque le beau lutin se meut puis se tortille.
