Dix années à m'écorcher les mains
Sur le papier glacé de mes histoires
J'ai traversé de nombreux couloirs
Souvent aussi sombres qu'un fusain
Dix années à puiser dans l'encrier
Des mots sortis de mon coeur
J'ai goûté aux particules de bonheur
Souvent dans les bras de Morphée
Et encore quelques années j'éspère
A vous noyer sous mes vers
Sans pour autant vous déplaire..
J'écris comme la peur de mourir
J'écris comme un besoin d'avenir
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"Le destin nous poursuit comme un dément armé d'un rasoir" A.Tarkovski