Dans le maelström noir où nagent des requins,
Où mon âme va boire au delà du silence,
Reverrais-je à rebours les couleurs du matin,
Si mon cœur aux abois subit l'intempérance?
Dans ce trouble sans fond qui me met en émoi,
Implorant l'antidote où sombre mon rivage,
C'est en vain qu'un rayon m'abandonne au noroit.
Perdu dans mon désert, je reprends du courage.
Victime d'une dette au creuset du progrès,
L'imagination en mouvement s'apprêta,
En lui substituant un puissant bouclier.
Dérivant vers l'enfer chut l'hypothalamus...
Et mon aube arc-en-ciel en mettant le holà,
Déridait ses traits au temple de Vénus!
05.11.13.
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Je crois qu'il n'y ait eu guère d'auteurs qui aient été contents de leur siècle. Vauvenargues.