A l’aube, chiquenaude, un mendiant circulait
Tapis de froid au vent qui enfiévrait son corps
Qui avait tant de soif d’un absolu laquais
Ainsi qu’une viande à surmonter par efforts
Son côté mécréant pour ne jeûner jamais.
A l’aube, chiquenaude, un homme nettoyait
Les ruelles à l’heure où courraient les passants
Avide de rouler leur bosse à volonté,
De permettre au clergé de situer le moment
Où circulera un voyou en demeuré.
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En vérité l'art est enfermé dans la nature; celui qui peut l'en extraire, celui-là est un maître.
Albrecht Durer
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