Le peintre écrit de la poésie avec les formes et les couleurs et le poète avec les mots.Le doute est toujours là , ma chère et c'est ce doute qui nous fait écrire et nous poser des questions.Si tout est clair, ce n'est plus la peine d'écrire à mon humble avis. Il faut écrire et écrire, se tromper,se corriger, avancer et continuer:L'école de la poésie est éternelle et nous ne faisons qu'apprendre!
J'ai beaucoup aimé ces vers:
Mais l’art est subjectif il fait appel à l’affectif,
Comme le peintre incompris je sais que parfois ma poésie,
Ne sera pas le parfait reflet de ce que j’ai sur le cœur,
Mais j’écris, j’écris et puis j’écris,
Mes doigts humbles serviteurs,
J’écris encore et encore,
En vain non, je le sais bien…
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Ma vie n'est plus une barque dans une mer enragée
Et je ne suis plus le naufragé!
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Mostafa, point fat, seul, las, si doux, rĂŞvant de sa mie!!!