Pourquoi les roses aiment la mort,
Et la mer les vaisseaux de haut bord.
Les fleurs chassent les couleurs de la vie,
Les flots font la guerre aux navires.
C'est un désert de dunes vertes,
Au bord à bord, des creux, des crêtes.
Écume ivre du feu qui roule,
Dans des flammes de soleil rouge.
Elles s'élèvent sur l'eau ardente,
Comme l'aile d'un oiseau de mer.
Qui rassemble l'espace et le temps
Sur l'océan, et voyage dans l'éther.
Une larme délicieuse du soleil,
Clos en douceur mes paupières.
Quand la plage au calme cruel,
Cache la plus cruelle des tempêtes.
La vie qui revient de loin
Remontent des flots les marins.
Emportés en abime parmi les morts,
Avec les vaisseaux de haut bord.
Ah que la mer est cruelle,
Si elle vie pour couler les navires.
Ah que les roses portent bien leurs épines,
Si elles vivent pour fleurir la mort.
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