Ton désespoir est grand, Homme seul
Tu cherches éperdument, dans l’histoire
Le souvenir perçant de l’humaine gloire
Mais tu n’y trouves que le linceul
Ta fatalité te rend fou
Le monde tournicote en trop parler
Il te bafoue
Quand tu cherches la vérité
Ton interrogation est grande, observateur
Au milieu d’une époque grandiloquente
Où l’on te serre l’indécente
Sauce de la vie humaine sur téléviseur
Néanmoins j’ose espérer, individu omniscient
Que toujours tu chériras la solitude
Plutôt que le pas inconscient
De celui qui suit l’illusion de la plénitude
M.D.
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Le triomphe de l'autosatisfaction.
Le sens des mots anesthésié par l'usage ordinaire que l'on en fait.
La perte du sens est la triste soeur de la vacuité.
Assassins de la poésie.
Elupia Byhr