Femme larme
Femme larme
Sur ma joue
Ruisselle sur mon cou
Et me désarme
Goutte sur mon être
Liquide qui est maître
De mon âme perdue
Lasse d'avoir vécu
Tu te mouves sur ma peau
Et fait faner l'espoir
Et fleurissent les maux
Bourgeons des moires
La digitale, doux poison
Se glisse
Se hisse
Le long de ma raison
Je te brûlerai, violente flore
Quand reviendront les beaux jours
Tu partiras sans efforts
Car je retrouverai l'amour
M.D
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Le triomphe de l'autosatisfaction.
Le sens des mots anesthésié par l'usage ordinaire que l'on en fait.
La perte du sens est la triste soeur de la vacuité.
Assassins de la poésie.
Elupia Byhr