Ma pauvre khadi !
Toi aussi tu es partie
Emportée par la maladie.
La nouvelle m’a anéanti.
Toi qui étais la joie de vivre ;
Toi qui sans l’aide d’aucun livre,
Me racontais à Hammam-Lif,
Pendant nos longs étés heureux
L’histoire de cette captive du khalife
Dont les pleurs étaient si nombreux.
En sirotant ton orangeade,
Tu me jurais que cette princesse
Que son ravisseur harcelait sans cesse
Etait plus belle que Shérazade.
Grâce à son abondante chevelure
Dont elle se servait comme d’un châle
Contre les habituels assauts impurs,
Elle put demeurer toujours virginale ;
Comment, jusqu’à l’aube naissante,
Elle restait à l’abri dans ce refuge,
Fuyant les ardeurs angoissantes
De cet amant aux nombreux subterfuges.
Parfois, tu interrompais ton récit.
Alors, tes yeux scrutaient mon visage
Pour y déceler la candeur de l’enfant sage
Ou l’incrédulité persistante de l’indécis
Qui t’écoutait toujours avec voracité.
Tu semblais invincible dans ta grande beauté,
Prête à terrasser qui chercherait noise.
Tu étais fière, forte et à l’avenir radieux
Tandis que la mort, cette sournoise
Ricanait avec la bénédiction de ton dieu.

Fin.
Mahdaoui Abderraouf.
12 Octobre 2007.

J'avais oublié de préciser que Khadija n'a jamais été une fiction. Elle fut ma cadette et en même temps,
une mienne petite-cousine.