Les oiseaux
Sur les feuilles d’un chêne
A gorges déployées
S’égosillent sur des notes de musique,
Des noires,
Des blanches.
Nos musiciens ne sont pas racistes
Pour eux,
La couleur est beauté
Qui monte crescendo
Vers les nuages
Sur l’air du Boléro
De Ravel.
Ils chantent la vie,
La mort,
Le retour du printemps
Et les vers du poète
Qui rêve
Adossé au tronc rugueux !

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villerme.jeanpaul@neuf.fr

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