Tout cor plongé dans un liquide
un soir d'orage au fond des bois,
si l’on en croit Marcel Euclide,
gazouillerait comme un hautbois.
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Il fascinerait la sylphide,
calmerait la biche aux abois
et, captivé, le cerficide
laisserait la flèche au carquois.
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Marcel ajoute que la meute,
sous la lune, en langue de Goethe,
roucoulerait a cappella.
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Dans son jacuzzi de porphyre,
Archimède, ébaubi, soupire :
« Qu'a-t-il fumé ce zozo-là  ? »
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V'là aut' chose