Fi du cheval-vapeur, ivre de cumulus !
Aux fins d’entrelarder le flou prémonitoire
du frêle crocodile émargeant pour l’Histoire,
il a du parapluie immergé l’abribus.
Lorsque potron-minet n’en pourra plus de boire,
les noix s’isoleront près le conservatoire
et fleuriront au flanc des ondoyants gibus.
Ivres tel un poireau qui n’en peut plus d’absoudre,
plats comme un arc-en-ciel aux douceurs de charbon
qui mange son Imac et voudrait en découdre,
urinons une horloge et nous aurons tout bon.
Lors viendra le serpent chéri des dés à coudre.
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V'là aut' chose