Jubile la plume d'oie...
Qui sont ces gens qui s'autoproclament..se disent ...
poète dans l'âme sur la page cherchant les honneurs...
mettant en exergue le temps rouge passion des cerises...
de l'amour toujours rengaine apprise par coeur...
Si s'abreuve de flore, de faune la verve poétique
rêver, imaginer, contempler à en oublier de vivre
la plume addictive buveuse de spleen pathétique
tout me semble avoir été dit, un peu j'en suis ivre....
Si les vers sont à moitié pleins ..ou presque vides
les remplir d'un mauvais vin qui fait tourner la tête
je ne trinquerai pas j'ai rarement le coeur en fête
je me cherche un talent en quelques rimes livides....
Si faire rimer suffisait...ça serait si si...facile ...
s'il fallait colorier le ciel de ses quatrains de soleil...
cueillir du bouquet champêtre pâlit jaune jonquille
créer l'instant ...l'atmosphère sous une lune de miel...
Si j'étais je n'en saurais rien, modestie oblige ...
l'humble poète ne se sait pas poète point il ne fustige ...
il pense, il parle, il sent bon la poésie sans le faire exprès ...
expire de l'air de ses poumons qu'il mettra sur papier...
des arbres en fleurs, des blés mûrs au fond de ses yeux...
l'azur du ciel tagué en passant par la grisaille des cieux
Qui sont ces gens qui se disent poète ?
le vrai poète ne se sait pas poète...
je range ma plume dans son plumier résigné ...
je ferme mon recueil vaniteusement signé...
j'enlève mon masque ..me voici démasquée...
un peu honteuse de ma pointe stylo bille ...
le charme de la plume d'oie, vacille..et jubile...
Isabelle le 30 mai 2023
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