Les couleurs se confondent au fusain
Où le tableau en est dans son panache
C'est dans l'attraction du long matin.
Il y a dans son regard un apache
Qui de sa flèche joue à Cupidon
Et dans sa ruse se rend un peu lâche.
Dans sa fantaisie y est un juron
Qui dans sa fierté est malhonnête
Et s'en remet à la juridiction.
Rien n'entravera son coeur à la fête
Ainsi que son climat est aux boissons
Que même le silence ne l'achète.
Et c'est pourquoi avec lui nous rions
A ce qui ne peut être qu'ironie
Dans ce doux bain où nous nous savonnons.
Mais rien de cette scène n'est envie
Comme l'intention n'est pas du divin
Et que son renvoi est source de vie.
Les couleurs se confondent au fusain.
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La poésie n'a d'autre perspective que d'ouvrir l'imagerie mentale qui est la porte de l'imaginaire.
(citation personnelle)
