Le miroir
L’ étain argenté du miroir
Reflète une image nuancée
Qui efface Les mémoires
D‘une jeunesse dépassée
Créer des rides est un art
Tout en finesse ciselées
Elles aparaissent sous les regards
En désordre clair semées
Viennent des signes épuisants
D’un combat Illusoir
J’entends des rires naissants
Venir de derrière le miroir
Le temps est patient
Et sans vouloir en tirer gloire
Dévoile l’émergence de tout temps
De l’etendue de son pouvoir
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La guerre
C’est un massacre entre gens qui ne se connaissent
Pas,
au profit de. Gens qui se connaissent
Mais eux ne se Massacrent pas
Ambrose bierce