L'oeil n'est il plus qu'un appareil enregistreur
Disait Proust ?
Une pupille mine de plomb au cristallin à 6 carreaux
Le quadrille d'une impression visuelle
Ou une oeuvre n'est elle que ce qu'elle préserve
Ce qu'elle dit actuellement en contact intense avec le monde
Ce qui flotte à la surface du visible sans nul besoin de représenter le travail englouti de l'artiste pour reprendre l'idée de Baldine de Saint Girons
Dire dans la langue d'un colon une humanité parfaitement
Réalisée ou dans celle d'un indigène incomplète définie par le manque
Ma contemplation migre , se décentre
Une traduction entre deux langues qui s'entreconnaissent
Le contemplatif apparemment passif laisse parler les langues
Assis sur un rocher à attendre :ma patience , ma concentration et
Mon attention sont à l'oeuvre
Mon ombre sur le sol telle une vanité
Si Je la creusais serait celle de ma tombe
En attendant elle n'est que son emplacement au cas où
Il arriverait quelque chose
Un chemin cherche le chemin
Faute de repères
Cherche un échappatoire
Je n'ai pas le moindre don visionnaire
LÃ que des bulles qui s'envolent avec leurs secrets
Les couleurs vagues, dures et mes yeux qui clignotent
Telle une lumière sur le point de s'éteindre
Ma pensée se refuse à l'imagination
Histoire falsifiée
Jour d'un 7 ème art une couleur lente est en attente
Regard inachevé
Mettre un point de côté , en attente de clôture
Puis la journée vire de bord
Le ciel bleu devient mauve
Tout se croise et s'enroule autour du soleil
Bobine d'un jour
Mes souliers disent adieu à la poussière de sable
Dans la vitrine les mots
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