Ecrire...
Le temps se brise dans les aurores de tous ces rêves inachevés
Laissant ici et là des bribes de ce que nous sommes
Parfois scribes écrivains poètes femme ou homme
Qu'on se le dise l'écriture est toison d'or que l'on souhaite conserver
Derrière on s'abrite se délivre mais c'est aussi une prison
Que beaucoup ne voit que comme une accumulation de mots
Mais elle est aussi les coups de la vie qui naviguent entre les maux
Un livre que l'on déchire semblable à ces toits sans maisons
On imprime la cadence au gré de ce que nous vivons à l'instant
Reculons pour mieux sauter au creux de la page blanche
Des ratures entrent dans la danse qui se payent au comptant
Zéro un et deux le trois n'est quant à lui qu'un chiffre qui flanche
Il restera quand même l'espoir la joie et les parfums de l'amour
S'accrochant aux lignes telle des notes d'une douce mélodie
Alors demain restera une histoire un destin d'une nuit ou d'un jour
Où chacun y verra son signe sa secousse son bout de paradis...
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