Derrière leur guichet,
Ils trônent avec arrogance sur leur pré carré,
Impeccablement perchés sur le tabouret royal.
Daignant laisser leur regard condescendant,
Filtrer au travers de leur bouclier vitré.

Ils permettent à leur cœur bien dressé
De vaguer au-delà du grand judas inquisiteur
Dans cette espèce d'espace public social,
Momentanément envahi sans pudeur
Par l'un de ces demandeurs en détresse.

Un quêteux désarmé de questions bienséantes,
Toujours inadaptée à la seule raison du plus fort :
Celle du maître d'accueil !

Au téléphone,
Bien vissés sur le tabouret à roulettes,
Ils s'éclaircissent bruyamment la voix
Et se rengorgent avec suffisance,
Consentant à laisser leurs paroles glaciales
Se répandre dans le micro de leur bigophone.

Ils écoutent alors d'une oreille désabusée,
Entre deux pauses-café aromatisées d'amertume,
Sirotées à la barbe de ces enquiquineurs hors-service,
Assoiffés de réponses quémandées du bout des lèvres
Et nécessaires à leur boulimie de mieux-être.

Mais avant d'atteindre l'interlocuteur espéré,
Il faut se plier aux ordres du numéro vert-de-gris.
Celui qui enjoint d'appuyer sur le 1, le 2 ou le 3,
Pour avoir le choix d'appuyer sur le 1bis, le 2bis ou le 3bis,
Afin de sélectionner le 1ter, le 2ter ou le 3ter
Et pouvoir enfin présenter sa demande,
Au bout d'un bout de concert pianoté avec langueur
Censé adoucir les mœurs en désarroi.

Si le portable ne sourit pas davantage
Qu'un vis-à-vis avec une paire de sourcils froncés,
Au moins son écran est bien plus accueillant
Et le dédain dégoulinant de sueur fatiguée
Ne peut se lire dans les yeux de son haut-parleur.

Au guichet, au téléphone, téléconseiller dans un boudoir
Ou en vase clos dans un face-à-face inégal,
Leur esprit au rêve d'omnipotence
N'a pu grignoter qu'un bout de souveraineté
Suintant d'un petit poste de tout-puissant subalterne.
Un emploi accordé par un "au-dessus d'eux",
Comme un os avec de la moelle bien grasse
Donné à un méchant chien de garde
Capable de garder la maison tout seul.

Gonflés du pouvoir de reconvoquer
Ou de congédier avec un sourire vainqueur,
Ils savent ce que les plaignants mal léchés
N'ont pas le droit de savoir mieux que leur vérité,
Consignée dans leur petit manuel du savoir-dire.

Leur cœur a autrefois hésité,
Entre P.D.G des ressources tarissables
Et directeur d'énergies humaines renouvelables,
Mais leur compétence contrariée a tranché.

Alors, la rancœur aux commissures d'un sourire fabriqué,
Ces "petits" dupliquent en plus petit
Ce que les "grands" font en plus grand
Et supervisent le destin des complaintes.
De plan sociétal égarant vers telle ou telle réinsertion,
En accompagnement social orientant vers une mise à la porte.

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(Recueil : "AU GRÉ DES MUSES")