Le temps se serait donc réduit en poussière
Répandue au hasard, que mon regard surprend,
S'arrogeant l'apparence de la matière :
Partout où il se pose, il demeure présent.
C'est bien sûr l'illusion, pauvre métaphore
Pour un objet qu'on ne peut appréhender :
Qui en une pensée pourrait bien éclore,
Avant que la raison puisse la chiffonner.
Un souffle vers le ciel, l'autre vers la terre :
Sa légèreté signe de son empreinte
S'arrogeant l'apparence de la matière.
Partout où il se pose, il demeure présent :
Il ne serait que la conscience d'un instant,
Dont la mesure s'invente indubitablement.
Pierre WATTEBLED- le 18 août 2021.
----------------
