La femme à laquelle je rêvais ne m’attendait pas
Se souvenait-elle seulement que j’existais
Nous ne nous étions vus qu’une fois, deux mois auparavant
Nous nous étions rencontrés chez des amis communs
On nous avait présentés. Elle m’avait souri
Au cours de la soirée, nous avions échangé quelques phrases
Rien de plus
Elle repartait le lendemain pour son île
Depuis, je m’étais renseigné auprès de mes amis.
Son île est minuscule.
De son jardin, que l’on se tourne, ou pas, on voyait la mer
Je l’avais imaginée là-bas
Tout le froid de la mer autour de cette chair de femme
Elle peignait
Je m’étais procuré ses catalogues d’exposition
Des grèves, des landes, des bateaux, des ciels
Jamais une silhouette, jamais un visage,
Comme si le monde avait été désert autour d’elle
J’avais laissé passer du temps
Je suis comme un champ, sillons tracés, en plein vent
Les visages s’y déposent comme des graines
La plupart meurent, ou bien des oiseaux les picorent
Le sien avait germé, poussé, s’était épanoui en moi
Un matin, quand je m’étais éveillé, il tenait toute la place
Qu’est-ce que je savais d’elle
Presque rien, en réalité, en dehors de mon désir
Elle était brune, se coiffait d'une natte tressée
Comme cela avait été la mode quelques années plus tôt
Elle avait la bouche petite, le nez droit, les yeux bleus
De très fines rides au coin des yeux et aux commissures des lèvres
Elle vivait seule, m’avait-on dit, mais sait-on jamais
Elle avait peut-être un amant sur l'île
Il était là, Ils dormaient, enlacés
Ou bien non... ils ne dormaient pas
Ils s’étreignaient
Elle gémissait, la bouche à son oreille
Mais non, non, elle vivait seule
Il n’y aurait pas de grand type méfiant, ce serait elle qui m’ouvrirait
Elle ne serait ni maquillée ni parfumée, ses ongles ne seraient pas faits,
Elle porterait une blouse tachée de peinture et un fichu dissimulerait ses cheveux
Elle me dévisagerait avec une lueur d’étonnement dans ses yeux bleus : « C’est vous ? »
Elle ouvrirait plus largement sa porte, elle s’effacerait pour me laisser entrer
J’ai toujours tout vécu à l’avance, comme un gosse qui se gave de pain avant de passer à table
Par moments, c’était plus fort que moi
Je l’imaginais nue, je trompais ainsi la faim que j’avais d’elle
Je gardais les yeux ouverts
La nuit m’envahissait et lavait l’intérieur de mon crâne
En chassait les vagues idées qu’élaborait mon imagination
Je finis par m’endormir, je fis ce rêve :
"Je gagnais l’île à pied, en marchant sur les eaux."

seul le rêve permet cet exploit "marcher sur l'eau"
d'ailleurs le rêve ouvre presque toutes les portes

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https://www.edilivre.com/peregrinations-29f53ef39f.html/
https://www.edilivre.com/le-spleen-de-la-logique-de-l-absurde-2c490d0b23.html/

une peintre qui à su toucher ton coeur et joliment t'inspirer

Un beau rêve sensuel merci du partage amitiés douce soirée

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Bonjour, la plume sait trouver les mots pour transmettre les émotions

Amicalement

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La poésie, c'est comme la cuisine, le mot faitout

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Très beau et très romanesque poème, bravo.

Bonsoir Lejumeau

Cette femme vous a subjugué, il faut atteindre les cieux pour marcher sur l'eau.

Amicalement Franie

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Subjuguée ! Quelle imagination Daniel.

Bises et pensées.

Michèle

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La vie est belle il faut savoir l'apprécier.

Bonsoir Daniel,

Comme ton écrit est beau et si romantique !
C'est une très belle rencontre !
Merci pour ton superbe partage !



Belle soirée !
Toutes mes amitiés
Sybilla

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Presque toutes mes poésies ont été publiées en France et ailleurs avec les dates "réelles" de parution.


Le rêve est le poumon de ma vie (citation de Sybilla)

cette femme peintre
pourquoi tourne t -elle dos ?
C'est ce suspense ..cette femme énigmatique
qui font que vous ne voyez d'elle
que cet halo de lumière !
très joli
merci à vous
Terry

bravo quel beau rêve, marcher sur l'eau..

c'est magnifique , pour aller rejoindre cette femme qui aimait tant peindre…


merci pour ce moment de poésie, en partage

Jolie , joyeuse fête de la musique à vous

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Zag...Féline, Dolorés, Evil,Thomas,Franie, Michèle, Sybilla, Terry
Merci à vous' j'ai pris le temps de rester en votre compagnie, ce matin afin de faire vivre vos publications et de vous lire... Que de pensées vous déposez ,
Terry, pourquoi, le dos tourné ? Une question que l'on me pose souvent... Il s'agit de la femme à la jupe plissée bleu marine, ma muse n'aura jamais de visage, à vous de l'imaginer. Je l'évoque avec l'oiseau de Paradis, un conte qui se meurt dans la rubrique prose
Amitié

Bonjour Lejumeau,

Une sensiblité aux touches mystérieuses et émotionnelles , ce que j'aime en Poésie , Merci pour ce doux moment poétique

Tendre journée

Poétiquement

Paule

merci cher Lejumeau
toujours un très grand plaisir de vous lire

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Lire, c’est rencontrer du monde, au plus profond de soi.

le génie du pinceau... qu'il soit homme ou femme...
un magnifique portrait d'une femme peintre, brossé par votre plume.

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Mary, atteindre une île en marchant, c'est possible en Normandie, l'ile de Tahihou , mais la peintre résidait sur une île bretonne.
Paule, les touches mystérieuses sont celles du pinceau.
Douceur et Isabelle, j'aime les errances de la plume, qui vous dessine un merci .
bonne fin de journée
Amitié

La femme peintre était confinée non pas dans son atelier mais à L'Oasis.

6 mois déjà.

Le temps est venu de lui faire prendre l'air, pour quelle puisse, vous rencontrer, cette publication.
Merci de l'accueillir.
Amitié

Voilà désormais plus d'un an que les mots sommeillent et je n'ai toujours pas ce droit de faire vivre cette publication un repost l'amputerait des commentaires déposés par ceux qui ont le désir de partager les pensées
Merci pour les commentaires qui font vivre les mots
Amitié i