Ma main n'en est plus une
A l'aube d'une voix ,à l'oeil du lever et du coucher, à l'oreille d'une nuitée
La première main ,le premier choix :c'est le regard et le son qui écrit
La seconde main c'est la relecture
Voulez vous un morceau de phrase , une bouchée de mot ?
C'est le lecteur qui savoure ,la poésie n'est qu'une longue réflexion
Le plat pays poétique d'une feuille , des mots couchés
Aller par monts et par vaux de musique
Coincer la bulle qui dans l'apothéose d'un éclat raconte
Une fumée haletante en retard d'un ciel bleu
Laisser quelque flaque pour répondre à "il a plu cette nuit ?"
Une gifle de vent , prendre une flaque :une averse de pleurs
Mes yeux sont la mer mon front le littoral
Je suis vieux de plusieurs siècles
Les heures marquent les temps passés
Trop plein d'histoires sur un écritoire
Données en temps utile pas tout tout de suite
La soutenance d'une souvenance
Avant l'effondrement intérieur d'une mémoire
L'oubli soutient le contraire
Si c'était si important ,cela resterait ?
De temps en temps
Il fait beau , il pleut , il fait de l'orage, temps gris ...
La nature n'a cure de sa réputation
Dans des tiroirs ,des choses rangées en couche :échelle de périodeS
Commode dans la quelle je garde mes secrets
Déçu quand tu découvres ,toujours plus grandiose d'imaginer
Je décline ,revenir à la construction latine
Déclinaison comme un retour à l'antique
Tu te saisis de tout ce qui était d'une vie
Je ne suis plus qu'une pensée contemporaine
A l'heure du souvenir
Mon image est celle d'une downhill
Les yeux fermés derrière la voûte
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