Aux hauteurs perspectives sont les grands étendages,
aux hauteurs perspectives du livre du matin.
Je lis, vous lisez, nous lisons, dans la ville des grandes maisons à épingle,
où l’on met à sécher les lettres, aux fenêtres, étendues sur un fil.
Nous dépassons la bure du Monarque, suspendue, toute brunie,
avec deux écharpes de mots vitrés qui s’échappent, du côté :
Ah, comme le geste de la femme derrière la grande baie sait jauger l’horizon !
Nous dépassons la bure de la Reine, suspendue, toute brunie,
et avec deux échardes de mots vitrés qui se lézardent, à côté :
Ah, comme l’évasion de l’homme par sa lucarne sait réduire l’horizon !
Et peut-être que la proportion ne range-t-elle pour la femme
que la hauteur de l’homme, et qu’elle ne soit perdue.
Et qu’elle ne soit jetée aux vents par toutes les ouvertures,
par toutes les embrasures,
Aux pleurs mastics des grands géants ignares,
sous le ciel bleu des lignes délavées du livre.
Et puis quoi ? N’y a-t-il donc plus aucun soupirail,
ni aucune imposte impossibles,
pour s’évader de la maison délaissée ?
Cavalliero
Carlos Dugos
