Elle avait à peine 12 ans
Que déjà elle écrivait.
Et quand parfois
La tristesse s'agrippait à son esprit.
C’est dans ses poésies,
Lorsque que le jour agonisait,
Qu’elle déposait chaque soir
Sur une feuille de cahier
Ses chagrins et ses espoirs.
Elle poussait la porte de son passé
Et revoyait ceux qui y étaient resté figés.
Elle faisait disparaitre ses larmes
Dans un mouchoir de dentelle.
Des ombres se mêlaient en elle
Sous ses paupières fermées,
Elle revivait des segments de son enfance.
A chaque apparition, elle souriait
Bien malgré elle.
Pourtant la tornade soufflait dans son cœur.
Tout était si confus
Qu’elle ordonna à sa plume
De graver le mot « fin »
Et d’un geste mécanique
Sous l’oreiller, glissa le cahier de poésies
Avant de s’endormir.
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«La poésie est cette musique que tout homme porte en soi.»
