Bruit sourd dans les savanes
Sur le sol et sur les toits
Le poète des quatrains
ne connaît rien de l’Asie
Aux bêtes et aux femmes maquées
Insensible au silence des affamés
Aux enfants sa domicile autrement des territoires
Qui meurent d’une mort silencieuse
Sans cri ni hurlement
Sur cette terre même les inondations frappent les huttes en toile fine
Elles sont parties le dernier jour de l’été indien
Au pays de Victor Hugo
Le soleil advient sans prévenir
Il roule sur lui-même
Le feu est dans la gorge qui siffle le soir
Pour voir une pièce théâtrale
C’est que le Français est un être qui hurle
La vue artificielle de l’horreur
Mais rejette la réalité de la douleur //

de superbes arguments poétiques, voire politiques,


yann