Il pleut de l’or dans l’aube miel
L’automne range le soleil,
Les arbres perdent leur parure,
Se déshabille la nature ;

Brumaire pleure les jours passés,
Les herbes se mettent à trembler,
Les oiseaux ne chanteront plus,
Car le beau temps est révolu ;

Le vent attise la tourmente,
Le froid serpente et se lamente,
Quand les nuages bien trop noirs
Peignent le ciel couleur brouillard ;

L'été indien au loin s’enfui.
Reviens bien vite mon ami,
L’hiver arrive au galop,
Nous garderons les volets clos.


L.n G/07_05_2018.(mis en musique)
Tous droits réservés

Bonjour Agate, une lecture qui nous met les deux yeux sur le rétroviseur.
Bisous.

Capricorne

Bonjour Agate, l'arrivée de l'hiver joliment annoncé avec un peu d'avance ou de retard

Amicalement

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La poésie, c'est comme la cuisine, le mot faitout

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Bonsoir Agate,

L'hiver joliment décliné au fil de ta belle plume !



Bonne soirée !
Mes amitiés
Sybilla

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Presque toutes mes poésies ont été publiées en France et ailleurs avec les dates ""réelles"" de parution.

Le rêve est le poumon de ma vie (Citation de Sybilla)

Le temps déploie son tsunami
Auras-tu froid, ma belle amie ?

Magnifique ôde de l'hiver ... un des quatre piliers des saisons !


Voyageur

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domi.gondrand@laposte.net