Quelle force inflexible à pris cet esprit ce matin
L’a pétri, raboté, de tornade sans pudeur
Ce qui dérange pas ni corps ni mains
Sait l’esprit en sa totalité. Il fait marquer ses propres cris.

Et la chair dans douleur se tourne sur elle-même dans le creux du vent
Un vide se creuse et se protège de la mort
C’est l’espace de ce rien qui angoisse l’esprit
En laissant le soleil là où il est au zénith

Le processus se poursuit jusqu’au crépuscule
Là derrière la colline en fumée
Là devant les portes de l’église

Personne pour voir ce déclin
Ni même la possibilité de la rédemption
Ou la crucifixion possible un soir d’hiver //