Plume d'or   Inscrit le: 19/6/2016 De: Envois: 1923 |
Si vous n'aimez pas les mots ne lisez pas ! Les mots,
J’aime les triturer, à l’endroit, à l’envers
Entre mes mains, ils sont de petits instruments
Avec eux, je façonne, je polis des vers
Vers de terre et d’éther, que j’écris goulûment.
Je suis friand et avide, de traits d’esprit
Savourant à la fois, l’humour et l’ironie
Un bon mot, bien placé, j’en suis tout surpris
Un mot vulgaire, je le voue aux gémonies.
Les mots, il faut les manger doucement, sans bruit
Ils doivent glisser le long de votre Ĺ“sophage
Et arriver dans l’estomac, un goût de fruit
Vous devez ressentir, l’oubli des Lotophages !
Les mots,
Les mots descendent les marches à pas feutrés
En rang serré, ils se dirigent vers l’écrit
Quelques uns, gaiement, se mettent à folâtrer
Sur le papier, en poussant de joyeux cris.
Le poète surpris, par un tel vacarme
S’énerve et interpelle les capricieux
De l’ordre Messieurs ! Ayez peur du gendarme
Que je suis, je n’aime pas les séditieux !
Je veux de vous, sérieux et surtout grandeur
Seuls les plus beaux, seront choisis pour ce poème
Prenez vous par la main, j’aime votre candeur
Allez ! Vous, mes tendres mots, enfants de bohème !
J’écris,
Ce n’est pas pour plaire ou déplaire, que j’écris
Il m’est plus aisé de dire ces mots, ces cris
Par l’écrit ! Nulle envie de raconter ma vie
La poésie, c’est le chemin que j’ai suivi !
Qu’un vent de tempête ou un soleil radieux
Assombrit, Ă©claircit, mon esprit audacieux
Je suis auteur et acteur, mais pas malandrin
Qui prend sa plume, pour ces alexandrins !
Exprimer par des mots choisis, bien pensés
De grands, beaux sentiments et de belles pensées
C’est cela, mon dessein, mon plus profond désir
Que mes vers ouvrent votre cœur, de doux plaisirs !
Le rimeur,
Il est mort le poète ! Il est mort le rimeur
Un soir d’avoir écrit, un soir d’avoir décrit
Les maux de ces mots, il Ă©tait escrimeur
De vers, de jolis cris dans son manuscrit.
Sa vie Ă©tait rime, quelquefois masculine
Pauvre, suffisante, mais le plus souvent riche
La plupart du temps, en compagnie féminine
Car il savait la conjuguer en acrostiche.
Croisées et alternées, brisées ou embrassées
Il aimait les femmes, ces amours tripartites
Tout était épique et lyrique, embarrassé
Pour un mauvais sonnet, il mourut d’une cuite !
Manier les maux,
Toujours écrire, comme si c’était la fin
Il me faut noircir la page, de jolis mots
De bons mots, de gentils mots, des mots au parfum
Subtil, sans forcer sur la pointe du stylo.
Si je prends d’un coup, soudain, trop de liberté
Dans le contenu du texte, je dois brider
Mes propos et calmer mes envies de clarté
Il n’est pas bon goût, d’avoir l’esprit débridé.
Laisser libre cours, pour rédiger un pamphlet
Au ton polémique, violent, agressif
L’art de l’écrit, sans essuyer un camouflet
C’est manier les maux, rester inoffensif !
Rendez-moi mes idées, vous mettez en danger
Mon identité ! Vous ne pouvez changer
Ce que je suis, jamais, je ne serai esclave
Je briserai mes chaînes, je vis sans entraves !
Vous avez peur et vous craignez la vérité
J’ai pour arme l’alphabet et pour bouclier
Du papier, je n’ai jamais démérité
Ou même cédé devant vos lois publiées.
Mon combat,
Je suis un combattant, un guerrier des mots
J’ai pour ultime dessein de vaincre les maux
Livrant combat, je suis un homo textuel
Ma plume est mon épée, mon glaive manuel.
J’écris des vérités, dénonce les folies
Je fais mal, là où je peux, la mélancolie
Remplit le cœur des impies, je sens leur détresse
A eux, tristesse et grand stress, à moi l’allégresse !
L’arme est non létale, mais quelquefois fatale
Le résultat a un impact sociétal
Il marque les esprits, des grands et des petits
Le texte est plus fort que la balle d’un fusil !
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