Un rien poète...
Je n'ai rien d'un Verlaine...
ni d'un Baudelaire...
juste fragile comme verre
même pas de porcelaine....
Je ne suis pas connue...
je passe partout incognito...
avec mes plaies sous le manteau...
l'indifférence totale de la rue...
Si je m'égare parfois en chemin...
me laisse guider par une fragrance..
ça mène là où règne un floral silence...
au jardin des roses me repose enfin....
Si seule j'avance vers mes lendemains...
c'est avec l'envie d'écrire en thérapie..
j'ose même en lettres quelques cris..
que je libère quand trop m'étreint chagrin...
Je prévois dès le lever du jour...
un petit voyage au fin fond de moi...
on peut aller bien loin, quelquefois..
quand par l'imaginaire on fait détour...
Je crains les grands froids de l'hiver...
les arbres nus perdant leur majesté..
leurs feuilles mortes et bien enterrées...
alors lorsque je n'ai plus les pieds sur terre...
Je n'ai rien d'un Verlaine...
ni d'un Baudelaire...
mais c'est bien d'imaginaire....
que je panse toutes mes peines....
Isabelle le 25 octobre 2017
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