Il n'y a de passion que de l'esprit final
Celui qui crée l'action pour retrouver l'abîme
Où s'est jeté l'ennui pour en déjouer le crime
Et crier en l'honneur d'un accord idéal.

Il n'y a de raison que le degré spectral
De l'aventure qui veut rejoindre la cime
Où s'est égaré l'art à en gâter la rime
Et pleurer en la foi d'un écrit sans égal.

Je ne comprends pas le mouvement de la plume
Dont la gravitation vaut bien plus qu'une enclume
Et rêve d'œuvrer dans plus de légèreté.

Pourtant je lui donne un rôle de plénitude
Et elle ne sait que trouver la solitude
Sur cette feuille ancrée dans un faubourg côtier.

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En vérité l'art est enfermé dans la nature; celui qui peut l'en extraire, celui-là est un maître.
Albrecht Durer

http://www.edilivre.com/le-repit-du-silence-23115d53b9.html

http://nihilo1.over-blog.com/

C est magnifique
Ta plume a un beau port

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Amicalement Alanna

Merci Alanna pour ton commentaire!

Cette plume ose l'encre de par tous les fonds...

Amitiés, Laurent

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En vérité l'art est enfermé dans la nature; celui qui peut l'en extraire, celui-là est un maître.
Albrecht Durer

http://www.edilivre.com/le-repit-du-silence-23115d53b9.html

http://nihilo1.over-blog.com/

Bonsoir Laurent

et c'est bien souvent dans la solitude que la plume s'active. Beau mouvement de plume.

Amicalement Franie

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