Plus nécessaire de s’ouvrir à l’angoisse pour creuser des vers
Il faut la fraicheur de l’été pour que le mot advienne
C’est lui désormais qui souffre de ne pas trouver sa place
Il se tord en déséquilibre pour avoir perdu sa rime
Plus modeste il frappe la ligne et se tient discret
Avant le point virgule et se fait muet sous le point
C’est la syntaxe qui lui donne son sens
Qui ne lui appartient plus emporté par l’histoire
Il n’est plus qu’un animal doux et docile
Tout juste apte à lever ses sentiments
Mais le poème dans sa folie le froisse et le casse
En le casant parmi des syntagmes aventureux
C’est ainsi que le vers se veut libre
En jonglant avec des verbes éventrés dans leur chair