Elle rampe au sol quand elle se sent incomprise,
Sa faiblesse est de ne pas être assez cynique
Quand la mauvaise foi se fait allégorique
Et ne remplit pas le pouvoir avec sa mise.
Elle se méprend du cœur pour orner sa douleur
Avec la couleur de ce qui fait sa folie
A se rendre maîtresse en sagesse éblouie
Jusqu’à ce que sa trempe en brise la pâleur.
Mais elle est belle de cette beauté subtile
En sobriété telle en lueur juvénile
Ainsi qu’une coquine en conquête d’extras.
Car l’ironie est la flamme et ensommeillée
Elle produit bien plus en amours qu’en méplats
De ce visage hirsute en joug de la nuitée.
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En vérité l'art est enfermé dans la nature; celui qui peut l'en extraire, celui-là est un maître.
Albrecht Durer
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