Sous la cendre ignée le sang se fossilise
Et pétrifie les squelettes
Sous le poche de l’église
Le visage du Christ n’apparaît plus

Et le touriste s’étonne des craquelures
Dans la rue tout est poussière blanche
Une neige factice sous le soleil de marbre
Et la fumée hésite à s’engouffrer dans les ruelles
De peur de souiller les vitrines du Musée
Et désormais il n’y a ni fleur ni arbre
Simplement la cendre qui scintille