A tout décliner du passé
Il n'y aura qu'aube maudite.
A tout déverser la cité
De l'amour dessus le mérite
Tu as fait la médiocrité.
A tout submerger la folie
Bien au-delà de la raison
Tu as fait du désir l'envie
Dans un besoin de dérision
A en faire une haine accomplie.
A tout hypothéquer des pleurs
La suavité de la crainte
Tu as déraciné le cœur
Du breuvage de son absinthe
Jusqu'à écorcher son odeur.
Toi le dieu de nos habitudes
Tu as fait de nos jugements
Des opinions de solitudes.
Toi qui a fait les sacrements
Pourquoi en faire des temps rudes?
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En vérité l'art est enfermé dans la nature; celui qui peut l'en extraire, celui-là est un maître.
Albrecht Durer
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