Dans l'artifice du temps qui passe
Me sidère une chose, il s'agit de ce stress
gourmand dans lequel, tourbillonant, notre
esprit se presse, or il n'est rien en notre
existence, pour qui sait se préparer, qui
puisse altérer sa bonne volonté, son si
fertile emploi, qui ne puisse l'offenser,
or donc pour quoi tant de désaroi, passé
le chemin, l'âme seule perdurera, un
homme n'en est pas deux, il ne peut
que ce qu'il peut, pour le mieux,
sain de corps et d'esprit, ce dernier un
jour trépassera, alors donc qu'il
s'évertue, par tous les saints, à ne
pas enfreindre les lois, Ã se tenir droit, s'il
s'agit de plier l'échine, qu'il le fasse,
pour accepter d'endurer son fardeau,
sa famille l'honore, ses amis, sa patrie,
la peur, le froid, la solitude parfois, si
fertile par endroit, son amour des autres, ô,
Sa folie, oui, pour endurer le pire, le confortera
s'il respecte ses aînés, il réussira, à n'en point douter
à traverser cet hiver rude, cette vie prude, nul doute,
il réussira, sa foi aidant, car sans elle point de chakras,
ni destinée, ni affaires, ni sérénité, pour
le reste, et bien oui, vogue, oh oui, que vogue la galère
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