C’est l’hiver
La rude époque de l’année est celle-ci,
Cette saison bruineuse du rêche hiver,
De la neige, des vents forts et des pluies,
Des labours et des semences des terres,
Ses journées plus courtes que ses nuits,
Temps des crues des ruisseaux et rivières,
Des violentes bourrasques et leurs bruits
De rafales de grêle et de pluie de concert
Sur les arbres nus, sans feuilles ni fruits,
En l’absence de l’astre soleil et sa lumière.
Au dessus des étendus prés en jachère,
Plus haut que les abruptes falaises en plis,
Près de l’élevée calotte qui fait siffler l’air,
Sur le flanc des hautes montagnes aigries
Par le froid des neiges où domine l’hiver
Au glacial et violent souffle en strident cris,
Les farouches aigles prennent leurs aires
Où ils édifient leurs nids à l’abri des pluies,
Au sommet dégarni et de neige recouvert,
Dans les fentes des roches à l’aspect gris.
Les terres par les inondations englouties,
Rayonnent par endroit en miroir brumaire
Et renvoient l’image blafarde du ciel gris
A la surface des eaux gelées en fond clair,
Les jonquilles trônent le long de la rivière
Sur les deux rives, en fleurs jaunes, si jolies,
Tandis que dans le ciel, éclatent les éclairs
Au spectre en branches, de tonnerre suivis
En bruits secs et roulement sourd en l’air
Mêlés aux averses d’abondantes pluies, c’est l’hiver !
Bari
