L'être s'abandonne au gré de ce qu'il abime
Ne laissant que des bribes d'un écrit froissé
C'est ainsi que le scribe d'une feuille angoissée
Mélange voyelle et consonne dans les hautes cimes
Entre le ciment et l'apesanteur de toutes voltiges
S'accroche à la partition des notes a demi-effacées
Le mélange des couleurs frôle mille vertige
Quand s'écorche la raison du présent par le passé
On brûle l'estime par folie d'un coup le glas sonne
Et d'un bruit le silence éclos d'échos qui klaxonnent
La vie est un prédateur féroce saignant la matrice
Derrière chaque bosse se trouve une cicatrice
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