Pèlerin


L’hiver est doux. — Et le Pèlerin s’achemine
Sous le ciel où un dernier nuage s’étonne
Marchons… Le froid s’allume et le chant tâtonne
Marchons. La chaleur s’endort dans l’hermine

La tempête blanche de flocons s’illumine
Le chemin est noir sous la pluie monotone
La voie se fait fragile en ces temps d’automne
Où des ombres blêmes sans corps se disséminent

La ville est haute. Aucun bruit sous les toitures
Tout se meurt, mélancolique, sous les teintures
Des nains rouges dans le parc miniature

Vers de mornes lointains d’une fraicheur animée
Son esprit s’est perdu ; et l’heure s’est retournée
Perd ses minutes devenues arc-boutées…

fmr

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