Au bout des doigts

Les portes de Garnier sont fermées
Les serrures des grilles enclenchées
L’ogre officiel de l’opéra
Ne regarde pas, n’entend pas

Il ronronne, dort à pointes fermées
N’a que faire de ces orphelins
Cette foule en quête, bigarrée
Au sourire de pays lointains

Sa langue devrait se délier
Jusqu’à la bouche de son métro
Tapis rouge de soie déplié
Accueillir Steve et son piano

Le virtuose n’en a que faire
Il invite la foule dans sa bulle
Pour un grand voyage sur ses airs
Tantôt en plume, tantôt pitbull

De staccato en legato
Ses doigts attaquent les noires, les blanches
Ils parlent d’amour sous portato
De baisers, de mains sur les hanches

Moteurs et pots d’échappement
Cris, coups de sifflets et klaxons
Se sont éteints dans l’embrasement
D’un feu d’artifice sans fausses notes

En secondes ou éternité
En phrases profondes et romantiques
Les marteaux façonnent des beautés
À la barbe d’opéra comique

La musique demeure sans frontière
Comme tout art, elle n’appartient pas
Face à l’énorme vaisseau-cimetière
Un magicien s’est posé. La.

en effet, la musique n'appartient qu'à celui ou celle qui l'écoute!!!

point besoin de faire partie d'une élite pour ressentir!!!!

merci AAAH!!!!!

mon amitié!

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