C'est l'automne; elles se meurent les feuilles,
Embellissement pour des recueils,
Où elles pourront aller vieillir,
D'une dernière vie pour nous servir.

De toute la grâce dont elles font preuve,
Alors que les pluies les abreuvent,
Dans leurs derniers instants d'beauté,
Avant un adieu à l'été.

Oui, elles s'envolent et tombent les feuilles,
Un vent faible vient et effeuille,
Ces futurs squelettes de bois,
Qui vont bientôt frémir au froid.

Ils se dépouillent de leur parure,
Face aux temps sombres des engelures,
Alors que d'un pas la nature,
Accorde sa dernière signature.

Accepte l'implacable nouvelle,
Du froid décors des aquarelles,
Qui vont et donnent l'enchantement,
Mariées aux ombres se déplaçant.

Alors que brille un soleil blanc,
De ses derniers réchauffements,
Elles se meurent les feuilles, elles se meurent,
Tombent comme des larmes, c'est un pleur.

Elles se tairont à tout jamais,
Gardant avec elles leurs secrets.
Leurs secrets liés aux souvenirs,
Dans leurs nervures qui vont mourir.

J'ai beaucoup aimé, l'angle que vous avez choisi......